"Se diría que la trayectoria de esta escritora es una progresiva indagación, reflexión y documentación del complejo universo de la pareja inmerso en sus circunstancias particulares..."
"El amor no es lo mismo que el desamor o la incomprensión, pero a veces se le parece. En ocasiones, la línea en un matrimonio es tan frágil que cualquier mínimo paso en cualquier dirección parece imposible de dar, camino de la condena más absoluta..."Una reseña de la última novela de Pilar Nasarre, Los Hijos de la Luna.
"Heil den unbekannten"J. W. Goethe, Das GöttlicheBenditos los ignotos,
los que no tienen página
en internet, perfil
que los retrate en facebook,
ni artículo que hable
de ellos en wikipedia.
Los que no tienen blog.
Ni siquiera correo
electrónico, todo
les llega si les llega,
con un ritmo más lento.
Tienen pocos amigos.
No exponen sus instantes.
No desgastan las cosas
ni el lenguaje. Network
para ellos es malla
que detiene la plata de los peces.
Benditos los que viven
como cuando nacieron
y pasan las mañanas oyendo el olmo
que creció junto al río
sin que nadie
lo plantara.
Benditos los ignotos
los que tienen
todavía
intimidad.
En el centro de Europa están conspirando.
El hecho data de 1291.
Se trata de hombres de diversas estirpes, que profesan diversas religiones y que hablan en diversos idiomas.
Han tomado la extraña resolución de ser razonables.
Han resuelto olvidar sus diferencias y acentuar sus afinidades.Fueron soldados de la Confederación y después mercenarios, porque eran pobres y tenían el hábito de la guerra y no ignoraban que todas las empresas del hombre son igualmente vanas.
Fueron Winkelried, que se clava en el pecho las lanzas enemigas para que sus camaradas avancen.
Son un cirujano, un pastor o un procurador, pero también son Paracelso y Amiel y Jung y Paul Klee.
En el centro de Europa, en las tierras altas de Europa, crece una torre de razón y de firme fe.
Los cantones ahora son veintidós. El de Ginebra, el último, es una de mis patrias.
Mañana serán todo el planeta.
Acaso lo que digo no es verdadero; ojalá sea profético.
"La verdadera vida no es reducible a palabras habladas ni escritas, por nadie, nunca. La verdadera vida ocurre cuando estamos solos, pensando, sintiendo, perdidos en el recuerdo, soñadoramente conscientes de nosotros mismos, los momentos submicroscópicos".
"Es de todo punto necesario abandonar la idea de unas fuentes definitivas del saber y reconocer que todo conocimiento es humano; que está mezclado con nuestros errores y nuestras esperanzas; y que lo único que podemos hacer es buscar la verdad a tientas aun cuando se encuentre más allá de nuestro alcance. No hay autoridad fuera del alcance de la crítica."
"Nada de esto habría pasado si hubiéramos sido más estrictos en el empleo de la coma"
Empecé a trabajar sin la mediación de mi padre.
Fui a Londres y volví. Encontré a mi padre
más callado que nunca, más
enmudecido y más mutante,
avergonzado
de envejecer, de haber envejecido.
Esperaba en la puerta
del Hotel Alhambra: le había
caído encima una sombra, igual que cambia
la luz de un día espléndido por un
movimiento invisible de una nube
casi invisible, aunque la nube
desaparece y vuelve el esplendor, y la sombra
de encima de mi padre no se iba.
-No queda en ti nada de ti -me dijo.
"Tu memoria es un monstruo; tu te olvidas, ella no. Sencillamente archiva las cosas. Te guarda las cosas, o te esconde las cosas, y las evoca para ti a su antojo. Tu crees que tienes memoria, pero ella te tiene a ti!"
"Era sábado de Gloria y una de esas raras noches del año en que la animación en las calles es superior a la del día. Tras el ascetismo y silencio de los días anteriores de Semana Santa, en los que incluso se prohibe la circulación rodada, la ciudad renace. Me adentré por el paseo del Borne, a la sombra gótica de Santa María del Mar, y atravesé luego la reluciente Vía Layetana para internarme en los antiquísimos y algo tenebrosos callejones de piedra que llevan a la plaza del Ayuntamiento. Era una cálida noche de primavera y yo deambulaba por las callejuelas invadidas por familias enteras, parejas amarteladas y desocupados de todo pelaje, dejándome llevar por la marea humana y alimentando un punto de melancolía."Así eran las Semanas Santas en la Barcelona convulsa, aristócrata y pistolera de los años veinte del siglo XX. Las he revivido 90 años después, en las páginas de Una heredera de Barcelona, la primera novela de Sergio Vila-Sanjuán (que no su primer libro).
"Estimades mares i pares: Us convoquem a la reunió del cicle inicial (primer i segon de primària) que tindrà lloc el proper dimarts..."Las comunicados y convocatorias del colegio público Guerau de Peguera, en la localidad de Torrellas de Foix (Alto Penedés, 2.500 habitantes, ayuntamiento nacionalista), son como las de cualquier otro colegio de España [pinchar en la imagen para ampliarla].
